in-direta

então, você se encosta de mansinho

feito bichano querendo acalanto

após tragar meu tubarão

enquanto o desgraçado dormia infeliz no minúsculo aquário?

não.

a folha em branco permanecerá imaculada

ainda que seja à espera de nada

às vezes, ampara mais atar-se às fotografias antigas

do que viver seu hoje de cartas marcadas.

seu riso raso e fácil

enfeitiça

dobra minha dor

paralisa meu lado esquerdo

e eu fico

do tamanho do que não sou

flor,

o mandacaru secou

pois carinho não chove há tempos

e o meu furor é do tamanho do seu cinismo

e tem a fome desse momento

e nem vacina cura esse vulcão, não.

e não venha, pois eu não dou mais

a receita que entrega o ponto

em que meu corpo se entrega tanto

que deixo de ser eu

para ser o que quer que seja

e alimentar com a minha tristeza e o meu prato

o seu cofre de tesouros alheios

passe o tempo que for

talvez hoje

quem sabe em época vindoura

pode até ser que eu mude

e passe a ser menos rude

mas meu lençol, seus pés, não mais esquentará

porque o peito é meu

e o leito sofreu de forma tamanha com a tempestade de outrora

do jeito que chega a dar pena

quando se erra ao amar

porque o seu outono não mora mais aqui

e a impressão que era sua, tão bela e quase perfeita

confesso: já descolori

e não me aproximo mais, de forma alguma

daquilo que não tenha gosto e nem pureza de mar.

realidade

não me ligue
não te ligo 

nem te digo nada mais.

não nos liguemos. 

finjamos.

brinquemos de sentir saudade
e mostremos maldade às duas da manhã

porque

depois

é preciso esquecer

que nos vimos

que nos sentimos 

e que estávamos ligados.

nu na chuva

nu
tal qual um livro em branco
e ainda assim você me lê

sem urgência de lamparina
sem esperar pela lua na esquina
vejo você me colorir
página por página
e dar gestos às minhas palavras

o dia todo
resulta em poesia
quando escuto você dizer
que gosta da chuva.

outras cores

sejam meus
seus olhos negros

porque ainda há tempo para ver belezas nossas
em todas as outras cores.

abrigo

todo um porto é meu peito
aeroporto
uma rede de balanço
que se encanta
com o som vermelho dos seus passos.

asas suas soltas pelo céu
ou velas dançando nos mares
são sempre bem-vindas
e encontrarão
aqui
em mim
portais
cais
pistas
e varandas

cantando sua chegada.

um só

e como velas
que morrem solidárias
lado a lado
eu lhe agarro
e lhe tiro para dançar

no espaço-silêncio
enquanto o escuro pinta toda a sala
é lá que estou com você

junto
muito junto
juntinho

praticamente

um só.

chuva sem guarda

comprei um novo guarda-chuva:
oito reais e noventa.
até o próximo inverno ele aguenta
mesmo guardando apenas a minha cabeça

porque pernas, pés, sapatos e meias
ficam sem guarda alguma
e à espera de qualquer coisa que os guarde, 

de fato.

sob seus pés

a chuva se sentindo acarinhada
o rio beijado
e o mar abraçado

as ondas
mais calmas
agora cantam
e as estrelas do mar
dançam

como se o céu estivesse ali
bem pertinho
sob seus pés.

isso

se tão simples fosse
não se recorreria a flores
a noites de lua
aos sentimentos das pedras
nem dos rios.

eu apenas sinto
fico em silêncio
e deixo que as palavras cantem
o que quer que elas pensem
e esperem que eu sinta

porque é isso tudo mesmo
que eu sinto.

empate

porque em mi
há uma nota
de mar

e em mar
toda rota
leva a em

pate.

saudade

saudade só presta mesmo
quando é apenas de uma pessoa
e por alguns minutos somente

quando passa desse tempo
e aumenta o número de gente
presta não

é desespero de mãe que procura filho desaparecido
é aperreio 
feito 
à noite 
sentir dor de dente.

condicionado

você traz
o seu ar
condicionado
e eu me condiciono
a só olhar pra você

com mais calor.

ação

a qualquer eu hora me mudo.

deixo as camisas, 
cortinas 
e bermudas
todas mudas 

e as mudas que forem úteis
carrego comigo na mudança.

faço tudo parar em frente ao seu mundo. 

se quiser ir comigo, 
há espaço na mala
e em toda a minha pele.

vestida de tristeza

sem espaço entre a mobília
cacos
e corpos,
reteve-se lá fora

teimou
bateu à porta,
em vão.

por não suportar o perfume das flores azuis do fim de tarde
vestiu-se de tristeza
e foi embora
dormir sozinha.

precisão

pause pause 

pause

pouse pouse 

pouse

e voe.

é preciso.

aguamar

porque toda chuva
é água que vem do mar
sem sal.

flor do meu dia

a flor do meu dia disse que era feita de tempo
brincou com os meus medos
redesenhou meus sonhos
pediu que eu deixasse tudo escuro
e lhe esperasse apenas com uma gota de água.

quebrei todos os espelhos
e, agora, só me vejo no seu hoje.

ela não quer mais ir embora.

nem precisa.

por causa de você

por causa de você,
eu não paro de ouvir
por causa de você.

eu não paro de ouvir.

gentes

há gente que arranha
arranha e pisa 

e arranha e arranha e pisa 

e acha que isso é normal.

depois, quando sente a pele alheia já grossa,
machuca-se facilmente

por não sentir macio o afago.

eu quero continuar apaixonado pelas estrelas
gostando da lua
e encantado com a ondas que não me prometem nada:
vão e vêm, simplesmente.

doe menos.

perdidas

algumas palavras ficam perdidas
sem tempo
espaço
lembrança
definição

outras nunca foram ditas
e ficam retidas
na boca
na alma
na folha de papel
ainda ser cor

tantas mais passam desapercebidas
esquecidas
nas tintas
nas vigas
na contramão

inúmeras são aquelas que não serão nunca pensadas
e, talvez, sejam mais felizes
do que aquelas faladas em vão
aos vãos.

quase nada tudo

por você eu faço tudo
ou quase tudo
ou quase nada

piso fundo
fico na parada
largo o escudo

mas não me jogo no lago
não vou até o fundo
nem dou meia volta no mundo

mas tudo isso não precisa ser tão profundo
e se for pra ser assim
faço quase nada ou quase tudo.

nós

era para ser só assim:
sem nós
fios
linhas
e parapeitos.

era para ser só:
sem ser dó no peito
sem escuridão no leito
sem palavra "sem jeito"
sem trovão
nem folhas ao vento
diante de um furacão já aceso.

era para ser sem fim:
sem rimas
ricas ou pobres
sem lápis sem ponta

sem apontador
sem cor de despedida
sem rosto lavado às pressas
sem lavanda
sem larvas
sem amarras
nem asas cortadas.

era para ser frio
sem acostamento
sem costas distantes
sem medo de roda
gigantes olhares
perdidos na imensidão.

era para ser sem nada
sem tudo
sem pouco
sem muito
sem ninguém
que não quisesse
ao menos ver
o que há do outro lado do atlântico.

era para ser da forma que fosse
mas que não se revelasse
que se deixasse ser
e ficar
e permanecer
e ser
enquanto possível fosse
mesmo que mudo
mesmo que verbo sujo
mesmo que duro
mesmo que existisse no muro
palavra "sem jeito" de gente

porque há quem aguente o que quer que seja
e há, também, quem seja gente
ainda que enfrente o que não precisasse existir.

simples

da mesma forma 
o coração vê a vida:
de dentro para fora
e de fora para sempre.

seja meu

nem sol
nem mar
nem lua
nem eu
nem ninguém

nem quintais
nem voos
nem sou
nem tem

nem tarde
nem janeiro
nem orlas
nem rabiscos
nem véu

nem chão
nem vinis
nem paciência
nem oceano
nem drão
nem algo
que seja
meu.

entreaberta

saiu às pressas.
deixou metade da porta aberta.
a outra, levou consigo.

não gritou
não ouviu-se gemido
não lhe bateu insegurança
não esperou por esperança
não aguou planta
não jogou toalha branca
não fez cópias de chaves.

era, pois, já tarde
e a bela, sem tarde ou noite
ou manhã que fosse,
deixou-se estar largada,
como lagarta que queria ser,
e outra vez criar asas
soltar-se presa aos ventos que cantam,
da melhor forma, o que não pode ser cantado
nem plantado em tela que deseja ser coberta
de tintas macias
enquanto outro dia demora a surgir.

canção não podia ouvir:
lágrimas todas passeavam pelos seus sentidos.

oração não podia sentir:
era pecadora em excesso
para acreditar que novas paredes imaculadas
pudessem ser seu novo lar.

abandonou-se
fechou os olhos
e não quis mais abri-los.

ademais,
era excessivamente ela para continuar aqui.

por uma tarde bela

perdeu-se.
achou, na busca de outra coisa que não era amor,
o sentimento que guardava preso
e nem percebia tê-lo
como tão custoso tesouro.

pecou?

e quem é pecador pode julgá-la?

cega, talvez não tenha sentido
quão difícil é existir calada.

sonhou?
penso que não: jogou-se.

assim como bovary
não quis canção lenta.
e, nem tão bela assim,
andou pelas tardes de outono em paris
do outro lado de lá

quando poderia ser no chile
em parati,
na bahia ou em boa viagem
ou até mesmo em bogotá.

lançou-se aos mares enquanto era tempo
e nos braços estranhos se encontrou.

agora
pétalas molham os vidros de sua janela.
e a chuva lhe dá ciência do que é viver.

a cor das horas

leve-me por aí.
deixe-me brando
solto
perdido
morto
leve.
mas me leve.

seja da maneira que puder:
sem forma
sem flor
sem receita
sem abraços
sem palavra
sem notícia
sem bússola
sem nada para ser lembrado
ou esquecido.

onde há dias que eu me perco
espero que não chegue a noite
e mais ainda que não chegue outro dia

porque é doloroso
ver chegar a tarde
e sair à tarde
e ser tão tarde

para contar as horas
que as cores
e as coisas
não me deixam ter.
nem ser.

lá fora

ontem, às dezessete e trinta, 
flores se despediram do sol
ao som dos ventos tristinhos.

era gosto de mar
a saudade que brotava entre as páginas
já amareladas dos livros que não li
das letras desconexas
que há alguns meses esqueci de ouvir.

o tempo que era só meu
perdeu-se nos vãos
nas mãos vazias que esperavam brilhantes
nos olhos úmidos, de antigos amantes,
no tapete empoeirado
que enfeita a sala solitária
da casa que quer ser lar.

pinta-se parede
move-se móvel
renova-se louça
e flores de plástico
e plásticos
e passa-se roupa
e pendura-se quadro
que, de longe, nada
ou quase nada
diz
do que se passa
aqui.

é preciso água agora
pois, lá fora,
na varanda estreita
plantas
gritam por vida.

dois barcos e meio

perdido entre os braços
dos mares que não me querem mais
solto
absorto
e meio revolto
quando as ondas me trazem de volta à praia

catamarãs que dançam ao sol do meio-dia
encenam a minha solidão
encantam feito andor na procissão

o ardor do meu peito só não é maior
do que a dor da estrela morta
que, ainda assim, se afoga lá
onde nem onda mais há.

o que vejo

um beijo seu quero só

sem um mínimo de piedade

se você mente ao me querer

acredito ser real

o que assisto nos seus olhos

a mentira é toda sua

o que vejo é só meu.

fragilmente

fragmentos mentem

não recontam o que foi todo

inteiro

remetem ao remoto desejo

incerto

impreciso

incompreensível

são obscuros os letreiros

que não se tocam

são frias as palavras

quando não tocam nada

fragmentos são lentos

estão dentro de algo pronto

não atacam com a mesma força

que a forca quando tem peso

e o peso da forca

quando vem

de baixo ou de cima

corta

e ainda que haja lâmina cega

a força vê o medo por inteiro

e desfaz o insensível beijo por completo

fragmentos mentem

e expõem apenas aquilo que têm vontade

sem muita sinceridade. 

primeiro pingo

outro dia

enquanto dormia o outono

sem notícia da prima vera

acendeu-se uma vela

à espera da noite

que só chegaria

com a bondade dos que verão

o sertão rimar com flor

mesmo que para isso seja preciso

deslembrar da precisão necessária

que é cada gota de luz acesa

cada pingo de água descoberto.

talvez mundo

talvez seja cedo

e eu

por mim

esqueça de tudo

talvez eu me afogue

na borda do seu lago

largue os dedos seguros

que afagam meu pensamento

e fique sem mundo

talvez eu me mude

sem aviso prévio

querendo e não pensando em voltar

prevendo seu olhar mudo

talvez eu passe longe

fundo

no traço do seu passo sujo

imaculado

lado a lado

como seu grito quase silêncio

como seu raso quase profundo

é terno

o tempo passarinho
cantou bem baixinho
antes do dia ser sol

saí para ver
mas me perdi
no caminhar

deveria lembra?
poderia esquecer?

passarão outros invernos
pássaros passarão

plenos os passos se perdem
no que deixou de ser eterno.

é terno
deixar de ser.

sem

dos castelos sem cartas
dos fotografias sem datas
das lembranças sem marcas
dos limites sem estacas

dos fios sem potência
das formas sem violência
das horas sem clemência
dos erros sem dormência

dos gritos sem cadência
das tintas sem saliência
das rugas sem consciência
dos verbos sem desinência

dos pulos sem ardor
dos sorrisos sem alvor
das preces sem andor
das canções sem compositor

dos riscos sem confessor
dos riscos sem apagador
dos riscos sem abraçador
dos riscos sem abrasador

aguaçal de silêncio
estamos ao sol.

dois girassóis.

sós.

pudera

fiz o que fiz e o que não fiz
pudera
era para ser assim
sem instâncias
reflexos
e reflexões.

quis o que fiz e o que não fizera
quisera
no tempo que seria todo da espera
fingir
e me permitir fugir

vi o que fiz e o que não quis

serras?
jardins?
querubins?
joaquins?

que santos sãos
estão
a nos esperar?

decerto

disseram que ela não tinha amor
debalde bateram na sua janela
na certa ela não regava flor
teria que cor, então, aquela dor, no vestido dela?

debalde
saiu para ver a rua
lua
chama de vela

sem tempo
para ser só sua
crua.
desejam vê-la?

entalho

com o rosto coberto
cubro além das palavras
os muros que me interessam pular.

saltar
é a proposta
sem asa
delta

até não poder
mais voar.

inteiro

todo
completo
reitero: sem dano.

será?

na íntegra
quem não se desintegra
está mais à procura do invisível
do que quem enxerga
com os olhos
que
às vezes
nada
vê.

inquieto

silêncio

faça silêncio
faça mais silêncio
faça um pouco mais de silêncio

para poder ouvir
o silêncio
que há aqui.

dias assim que não são meus

os ponteiros
tontos
em meio aos afazeres de todo dia
informam que já se aproxima a noite.

gritam por seus espaços
no lapso entre o ontem e o agora.

não há mais tempo para ter
o sorriso de outrora.

só posso deixar que corram
sem caminhos ou jardins
os minutos que estão por vir

porque o meu hoje
passa cada vez mais rápido
por mim

sem deixar rastros.

e a resposta?

teria meu peito
machucado por inteiro
o seu punhal?