tons de solidão

disse adeus à vida
sem medo de qualquer gota de solidão:
porque a dor já se fazia enraizada
em cada palmo de pele
no intervalo entre o mínimo sinal de sorriso
e a lágrima que habitava
- desde muito sempre -
os olhos de lua minguante.

a alma, que se vestia de todas as cores,
entendia, agora, que de modo indiferente
o carnaval terminaria com cinzas.

e procurou no pó
tons para enfeitar
o corpo que já sabia estar só.

pela vida

e o caminho é forjado

com o pó retirado da sola das sandálias.

aos que andam descalços

que recolham ao longo do trajeto

folhas secas e espinhos

porque mais do que isso

às vezes, o destino não permite possuir.

mas enquanto houver sol no peito

ou luz entre o lado de lá e a ponte,

o dia teimará em bater à porta

gritando: mesmo morto, avante.

nova alma velha

a minha alma, que nasceu ontem,

já sente o cansaço do tempo de agora

com uma força capaz de derrubar estrelas.

deseja construir pontes

atravessar pontes

pular de pontes

jogar o corpo fora

aguar a pele com um outro perfume

e deixar que novos sonhos floresçam.

mas as folhas flageladas de papel

- de todas as cores e formalidades 

que se estendem e me desconectam

de tudo o que é preciso para dizer 'sim' à vida
daquele momento reservado para formar desenhos com as nuvens - 

precisam de alguma nova assinatura:

com urgência

e com o azul mais bonito de todo o céu,
ainda que, fora de mim,

haja um tempo iluminado de verão
e sem qualquer poesia

às retinas que se perdem entre os faróis dos carros

e a pressa de chegar em casa

constantemente, antes do final do dia.

penso, às vezes,
que é preciso ter a permissão
para contemplar a lua
com todas as suas vestes.
os ponteiros que marcam horas, minutos e segundos
desconhecem essa minha trivial necessidade.

e toda a semana passa tão rapidamente
que chego a me acostumar com a ausência de minutos de felicidade

que o peso de tudo vai ficando suportável

- o que é muito perigoso ao meu jardim.

ou tão lentamente, 

que parece até que nunca mais chegarei ao amanhã que bate à porta

- o que me desespera e me faz, por vezes, procurar por mim:

na sala, no quarto, na varanda, no sorriso solto, 

na conversa sem censura depois de uma taça de vinho.

mas 'viver' talvez seja mesmo isto:

- será? -

estar em linhas tortas
atuando como uma personagem secundária da oitava arte

e deixar que o sentido das coisas importantes  

exija traçar novos planos

ou dormir criança

- sabendo que o tudo e o nada são elementos que fazem parte do que temos -

e acordar com uma alma de mil anos.

thousand ninety-five days

seus olhos me viram

quando ainda não era noite

de uma quinta-feira de agosto.

com uma calma que é só minha

- e percebida apenas por você -

dizem que dei mais cor a sua vida

mas misturamos, na verdade, nossas tintas

e, que me perdoem frida e almodóvar,

donos dos tons fortes e exagerados

acho que é na sobreposição de um café com leite

ou de um gelo com carvão quente, quase brasa,

que se encontra a tal felicidade.

alguns outros dias, não tão depois, eu fui seus olhos

em um ínfima distância que separava

sua lente de qualquer poesia

e me expus como quem não espera por outro dia

e me permiti, com a calma que é só minha, revelar todas as senhas

das portas que me guardavam e me protegiam

porque se fosse para ser verdadeiro

precisaria ter qualquer tipo de estranhamento, de drama

uma narrativa em segunda pessoa

estranha, tal qual a sensação de quem ama

leve, na forma de um amor primeiro

forte, como o silêncio de um último suspiro.

e entre escadas, corredores e estradas

taças se tocaram e novos laços se firmaram

dizendo que o importante é querer estar perto

ainda que em pensamentos ou em lembranças,

porque mais do que isso talvez nem seja necessário

ou até mesmo os dias não aguentem

e decidam, por fim, acabar com qualquer forma de afeto

com a novidade que chega ao final de cada jornada, macia ou bruta,

ou com os cheiros que, de tão efêmeros, apenas em nós

faz morada: embaixo de cada palavra estendida

no espaço alegre que habita entre os muros sós

na cena inexistente que inventamos para os nossos curtas

na melodia de certas canções que nos conectam

na tinta que falta para a folha se sentir completa

na flor que espera seu vaso, para enfeitar nossas varandas.

antes de entendermos a força do furacão que já foi vencido

será preciso consultar “na parede da memória”

todos os sabores experimentados, as inúmeras dores passadas

e o valor que vive na escolha por querer ficar.

e, assim, será simples de entender o porquê

de um sorriso que se renova a cada encontro

da paz que a alma se veste a cada novo abraço

do amanhã que nunca chega, pois quer sempre

dizer que o mais importante é o tempo de agora

e de querer, mesmo que não seja para sempre,

- visto que todo ‘sempre’ um dia expira-

ser o que somos e pela vida continuar.

nudez aguda

represa alastrando fim.

tudo que parecia não caber mais no peito

hoje encontra seu lugar:

descansa, reina e faz morada.

mais à frente, no canto,

- sem espaço para guardar segredos –

o som do alaúde brinca de ser majestade.

ao seu poder, tudo se desvela às horas.

com o desejo de querer esperar pelo agora,

mesmo sabendo que o tempo de outrora

sempre quis ir embora,

sinto inveja de cada humana folha

- ainda que extremamente verde -

que se desprende de algum tipo de caule ou raiz

assim que sente o silêncio que habita em si

gritar em notas agudas e tons de dó

que já é tempo de partir.    

só eu teimo em permanecer por aqui.

porque, ainda que seja demasiadamente tarde,

sei, em mim, que sempre cedo.