vai ficando em cada via
no desenho de cada curva
na expectativa de cada gota
- de um dia se tornar rio -
um pedaço da minha pele
que veste o caminho que percorro
antes de chegar a mim.
se haverá tempo
se roubarão minha fé
se carregarão minhas malas
se terei tempo para arrumar outras malas
se entenderão meus rabiscos
se ouvirão minhas falas
não sei.
de nada sei
sobre o intervalo entre o sono
e nova xícara de café da manhã.
a única verdade que bate à porta
todos os dias
- ainda que as pistas sinuosas me afastem sempre de mim -
é que as palavras me ardem durante toda a noite
e não há chuva
nem ar-condicionado
que aplaque a solidão de uma alma
conjugada apenas com verbos irregulares
e seus aspectos imperfeitos.
